Je me souviens de mon existence précédente. J'étais indien d'Amérique. Je racontais des histoires à la veillée. Et puis les Blancs sont arrivés. Ils m'ont tué. Pendu.
À présent je vais revenir dans le monde. Mais où donc ? Dans quel pays, dans quelle époque, auprès de quels parents ? Je m'angoisse.
Ça discute là-haut. C'est probablement ma nouvelle mère. Que dit-elle ? Je m'étonne de si bien la comprendre. Maman parle de moi. Elle dit qu'elle m'appellera Jacques. Elle dit que la nuit je donne des coups de pied, et qu'alors elle voit pointer les extrémités de mes orteils sur son ventre. Ah bon !
Ça lui plaît, ça ? Très bien, allons-y d'une ruade. Elle dit qu'elle compte avoir recours à l'haptonomie.
- C'est quoi, l'haptonomie ? demande son amie.
- Une technique permettant de faire participer le père à la grossesse. Il pose ses deux mains à plat sur le ventre de sa femme et, par le seul contact de ses paumes, il signale la présence d'une seconde personne attentive au fœtus.
C'est vrai. Hier encore, je les ai senties, ces mains. Il n'y a donc pas que maman, il y a aussi papa.
Maman explique que moi, bébé Jacques, je reconnais parfaitement les mains de mon père et que je viens m'y nicher sitôt qu'il les pose sur son ventre.
Je pousse le cordon ombilical. Je m'ennuie ici. Je me demande comment ce sera dehors.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire