" Écrivain c'est pas un métier, me dit mon père au téléphone. Tu parles si je le sais ! Je suis libraire et je vois bien que seuls les gens déjà célèbres se vendent. Deviens d'abord célèbre et ensuite tu pourras écrire ton livre. Tu n'as pas pris le problème dans le bon sens. "
Il n'y a que Mona Lisa qui reste proche de moi dans l'adversité. Elle sent bien que je suis affaibli et commence à s'inquiéter sur ma capacité à lui fournir tous les jours sa pâtée ou ses croquettes.
Je me couche. Le lendemain matin, je vais prendre mon service au restaurant puis je relis mon manuscrit.
Dans la cage les rats semblent se moquer de moi. Ils m'énervent. Ils se prennent pour qui ? Ce ne sont que des rats après tout. Je les relâche dans les égouts. Qu'ils se débrouillent. Mona Lisa m'approuve d'un ronronnement significatif.
Je vais m'installer devant ma machine à écrire. Il n'y a plus la moindre magie. Il n'y a plus le moindre espoir. Je n'y arriverai jamais. Mieux vaut renoncer.
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